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jueves, 20 de octubre de 2011

¿Frikys?

                            Yo, como bloguero que ya me considero, más que nada por el volumen de visitas, ya que dudo que solo entreis aquí a hecharme mal de ojo, que digo yo que algo de lo que opino os interesará y como consciente de que a quienes leen esto, mis escritos, pueden parecerle consejos (aunque no la biblia) quiero advertiros de varias cosas que he visto por ahí y que me parece que atacan al buen gusto y desde luego a la decencia (bueno, a la decencia no, que a esa ya la ataqué yo hace mucho tiempo y la acabé destruyendo, ahora vive en un duplex en Portobello y bebe ginebra hasta por los codos en vez de rezar rosarios y mirar mal a la gente de dudosa moral como yo mismo) y es que cuando salgo a la calle y veo esas mari-modernas embutidas en pantalones pitillo de mujer tres tallas mas pequeños a parte de angustia y ataques de pánico, me dan pena o no pena, tristeza, por que... convertir el arte en circo y la moda en disfraz no es ser moderno, no es ser transgresor, es una mamarrachada como la copa de un pino, eso, y perdonadme si ofendo a alguien: es ir disfrazado y para eso ya estan carnaval y halloween.





                                  Así que, si te sientes identificado con este grupo, por favor, deja inmediatamente lo que estes haciendo, deja un polvo a medias, huye de una operación a corazón abierto y comprate unos pantalones de tu talla y a ser posible de hombre, por que, si quieres ir rollo mujer, afeminado, andrógino o como quieras llamarlo, tio... depílate por lo menos el pecho, que así no hay quien se aclare y despues... por favor comete un bocata, una tortilla de doce huevos o un cocido con sus garbanzos, su sopa y su pringá que entre Mario Vaquerizo y Falete hay muchas opciones y muchos tipos de cuerpo y recuerda.... el rollo Marilyn Manson está totalmente out, en serio, no eres moderna, no eres especial ni transgresora, coño, mirate, eres un friky.

domingo, 16 de octubre de 2011

Una de feminismo.

                                Kenia prohibe la mutilación femenina, y yo en pijama y con estos pelos, por que.... vamos, que ya era hora y la gente, toda esta gente que se queja por todo y por nada no hace carteles de antes muerta a sin clítoris, antes desnuda que con burka o antes loca o soltera de por vida que vivir enterrada en una cocina friendo croquetas cual esclava de un marido mientras este ve la televisión.



                               La sociedad actual ha perdido el norte sin duda, por que, de vez en cuando si veo chicos y chicas protestar en la puerta de Mc donalds o en la calle Fuencarral con carteles sobre el maltrato animal pero no veo a nadie rasgarse las vestiduras, ni tirarse a la calle de esa manera, ni invadir ningun pais en el que las mujeres esten relegadas al estatus de esclavas de un tio que no se sabe ni su nombre, por que claro, como las mujeres no dan petroleo, como no tienen minas de nada valioso en el culo ni les sale gas natural por las orejas, no importa, no pasa nada, que les den a todas.

                                Vale.... si, que de vez en cuando sale alguien diciendo Uyyyy que mal, Uyyyyy pobrecitas pero que en el siglo XXI todavía se mutile a seres humanos para que no sientan placer sexual, para que solo lo sienta el bicho que les han asignado como marido, me parece mucho mas tremendo que llevar un abrigo de leopardo o cualquier otra cosa y desde luego mucho mas digno de lanzarle sprays o cubos de pintura para llamar la atencion de que esto, esto si que es un crimen.

                                 Pero lo cierto es que esto es mucho menos importante, por que la gente se encadena a árboles, se tira al mar para salvar focas y ballenas pero nadie se va a ningún país de esos y se encadena a un grupo de niñas.... claro luce mucho menos, no es tan progre y es mucho más peligroso (con esto no quiero que parezca que la labor de los ecologistas es inutil, desde luego si no fuera por ellos en pleno siglo XXI viviríamos en un desierto).

                                  Pero esto es lo que nos han enseñado por que la Santa Madre Iglesia, la familia y todos esos holdings empresariales nos han enseñado que la mujer tendrá que recoger los calzoncillos sucios de su marido del suelo del baño hasta que la muerte los separe, que tendrá que aguantar toda clase de infidelidades para ser buena esposa pero a su vez (en la mayoria de los casos) será esto lo que ella le enseñará a sus hijas y así seguirá el círculo vicioso para siempre jamás, ¿Qué hacer para romper esto?, propongo un día en el que todas las mujeres dejen sus bragas sucias en el salón, que se orinen en la taza del water y... ala, que lo recojan ellos¡¡¡

viernes, 14 de octubre de 2011

Santander, otro fin de semana


Cabárceno.


Más Cabárceno.


Los percebes son proteinas puras¡¡¡¡


San Vicente de la Barquera.


Gaudí


Más Gaudí


Santillana.


Santander de bares.


Barco.


Pedreña.


Pedreña.


La Magdalena.


De vuelta en Lerma.


En Lerma relacionandome con las gentes del lugar.


Más Lerma.

lunes, 10 de octubre de 2011

Ser gordo. Pedos y moda.

                         Ser gordo es un accidente geográfico en ese terreno que llamamos nuestra vida. Despues de haberle puesto remedio a mi caso como icono de la más absoluta de las obesidades (cosa que hice hace años) puedo decir que despues de lo visto y lo vivido preferiría tener hijos gordos a gilipollas, con esto quiero decir que me apestaria absolutamente tener uno de esos hijos o hijas, melindres y petardos que no se por que extraña razon piensan que su mierda huele mucho mejor que la del resto de los mortales (concretamente a rosas en lugar de a vertedero).

                             Creo, personalmente que toda esa gente, toda esa gente melindre y petarda es la que deberia vivir acomplejada por que ser gordo es una opción solucionable o no, a gusto del consumidor, pero ser gilipollas es algo irremediable (por que las lobotomías aún no se han demostrado que funcionen sin conseguir un resultado peor que el inicial).

                               También ha llegado un punto en que la extrema delgadez es un requisito básico en moda, que puede hasta llegar a parecerme bien como opción propia pero no desde luego como obligación y más si los que lo imponen no son en ningun caso ni icono de belleza, ni de armonía, ni de coherencia ni de nada, lo suficientemente válido, como para imitar.

                                Ese es el coñazo de la moda y es que si la tal Anna Wintour con su puta cara de pedo anoréxico decide que esta de moda parecer un pedo, una parte importante de la influenciable masa correrá a hacer lo que sea para parecer un pedo, hasta ser todavía más pedo que ella y voila: Todos seremos pedos.



                                 Yo, que no quiero parecer ni más ni mejor que todos estos confieso que vivo a dieta permanente desde que cumplí la mayoría de edad y precisamente por eso se lo que trae consigo todo esto y la mala leche que se te pone cuando desayunas manzanas o haces varios días de proteinas puras en vez de desayunarte un tanque de colacao y un par de tostadas con manteca, pero bueno... todas las cosas que queremos cuestan un precio y es necesario pagar ese peaje para alcanzar todo lo que deseamos, pero... reflexionando sobre todo esto, ¿Realmente compensa perderse tantas cosas por ser un palo con un trapo de firma?.

Un gran muro.

                        Agha me decía que se moría de ganas por llegar a París, decía que una de las cosas que más deseaba en el mundo era poder rascar un poco debajo de esa coraza que yo me había hecho y descubrir que se escondía bajo todas aquellas pieles, bajo las joyas, bajo todos aquellos gestos tan estudiados, decía que le encantaría verme despertar legañoso y despeinado, decía que mostrarse como uno es, no es malo, que nadie se iba a escandalizar por descubrir debajo de aquel montaje a una persona normal, que no les iba a gustar menos.

                      - ¿Y qué si no les gustas?- me decía ella- Mi principe, yo se lo que vales y no te hace falta nada de eso para ser mejor, son imbeciles si piensan mal- Me parece que la estoy viendo ahora delante mia, esactamente igual que el dia que me dijo todo esto, pero ella ya no esta para recordarme que a veces hay cosas mas importantes que el decorado de la casa, por que si los cimientos son una mierda, no valen para nada.



                          Quizás haya perdido el norte, quizás me haya acostumbrado a valorar cosas inútiles pero, ¿Es qué alguien te llama y te dice yo te voy a ayudar a entrar en razón? no, nadie lo hace, es mejor criticar, cuesta menos, es mucho mas barato, nadie te dice: Lo estas haciendo mal, tu castillo de naipes se desmorona pero juntos lo vamos a arreglar.

                            Agha siempre sabía que hacer, ella siempre lo sabía, me encantaria llamarla y decirle: el mundo gira muy deprisa, me hago mayor, ayudame, me da vértigo ser una persona normal, pero no puedo llamarla, debe ser que esta demasiado lejos o debe ser que yo me he perdido y no puedo encontrarla, pero... todavía nos une algo, se que ella lo hace por que me prometio que nunca me iba a dejar solito en este mundo tan raro, me prometio que el día de mi cumpleaños, todos los dias, todos los años, a las doce en punto ella buscaría la estrella que más brillase en el cielo, me dijo que yo también la buscara, en ese momento, ese dia y a esa hora, que la mirase, que lo estariamos haciendo lo dos ,por que asi, aunque no estuviéramos juntos, estaríamos mucho menos lejos.

sábado, 1 de octubre de 2011

Las zorras no solo viven en el bosque.

                    Acababa de desembarcar en Madrid y me había convertido en la novedad. Nadie sabía de donde había salido, tampoco es que yo diera muchas explicaciones, por que, mi lugar de procedencia era tan aburrido como esos cuadernillos de sudokus que reparten en los vagones de primera de los trenes Madrid-Cadiz, así que por eso, solo por que yo representaba lo desconocido y puede que hasta lo exótico con mis shishas y mis abrigos de piel enseguida me rodeo una corte de maripijas, antipáticas, monotemáticas, monocromáticas y pasivas radicales al más puro estilo talibán de sus reales ojetes, que vivían preocupadas por temas tan trascendentales para sus vidas como cuantas veces me alisaba yo el pelo, cuanto tiempo dedicaba a tomar el sol o cuanto había que correr en la cinta para quemar las calorias del super menú de Big Mac que me acababa de meter en el cuerpo.

                         A mi tampoco es que este grupo me diera la vida y si os soy sincero comenzaba a aburrirme de que unos chicos que estaban mas cerca de ser mujeres con barba que hombres con pluma se pasaran las noches del fin de semana desojando margaritas por bakalas de extraradio a los que luego ni miraban por que segun decían ellos mismos: "Estaban muy mal vistos".

                            Yo, que siempre he sido de los que buscan el sentido de su vida en cama ajena descubrí que eso no era lo mío, que no por tener algunas similitudes en el vestido con este rebaño teníamos nada que ver y que preferia mil veces despertarme en un bajo interior en Vallecas a pasarme la vida en un ático del Barrio de Salamanca y despertarme una mañana entre sabanas de seda y descubrir que estaba enfermo, enfermo de insatisfacción sexual, ya que mi elegante y educado marido me proporcionaría una vida sexual similar a la de las nécoras, las medusas o los caballitos de mar.

                              Tras todo un verano con esta tropa ya veía mi vida sentimental echada a perder en brazos de algún capullo polliflácido al que seguramente le habían amargado la vida en el colegio esos mismos bakalas por los que ahora suspiraba y que claro, despues de haber acabado medicina, industriales o cualquiera de esas carreras que te reblandecen el cerebro se había hecho lo suficientemente rico como para poder ser aceptado en el rebaño y poder ser, al menos delante de los ojos de esta tropa "una pareja bien".



                             Mi perspectiva de futuro cambio aquella noche cuando Sunrise era el sitio de moda y todas las maricas sea cual fuese su condición social o física se reunían allí para la primera copa cual charco en agosto en la sabana africana. La noche era un coñazo, yo andaba mas aburrido que Sonia Monroy en una libreria científica y cuando ya comenzaba a sopesar la idea de irme a mi casa a dormir la mona aparecio G que era amigo de las de esta banda y novio de M, la mas chunga y cabrona del grupo, supongo que fue el juego de miradas lo que delato a G, yo ya tenia claro que o bien tenía un terodactilo anidando en mi cabeza o me miraba tanto por que le molaba, asi ,que en cuestion de 15 minutos ya no solo es que no quisiera irme, sino que me tenía comiendo en su mano... por que para quien no se lo crea, yo también tengo mi corazoncito y hasta soy capaz de fijarme en alguien, que no soy de cemento coño¡¡, yo bajé al baño, que tanta copa haciendo tiempo comenzaba a saturarme la vejiga y el me siguio y allí, junto al lavabo, me besó, si joder, me besó, me besó como en una de esas películas antiguas lo que consiguio que a mi se me pusiera cara de idiota cada vez que ya una vez arriba, se cruzaban nuestras miradas y.... ¿Qué pasó? pues lo que tenía que pasar, que su jodido novio se enteró y que yo pase de ser una especie de princesa exiliada con gustos exóticos a la par que exquisitos a una perra arrastrada alcohólica y toxicómana, a ser el chisme, el objeto de todos los rumores, por que... mira que me he cruzado con gente en esta vida de todas clases y en cualquier parte pero jamas he conocido a nadie del que se rumoreen tantas cosas como de mi....  si duermo, como y cago como todos¡¡¡¡¡ Hay que joderse¡¡¡¡¡¡